Del borrador al archivo

La idea general queda disuelta. Pesan las fechas y los momentos. Los textos empiezan a parecer caducos. El espacio se vuelve sobre una identidad y parece cobrar forma. Lo que antes era un divertimento se vuelve un estado de constante actualización que da sentido al paso breve hacia lo vacío.

Antes quise ver, en las pequeñas migajas que iba soltando, un terreno totalmente libre. Hoy quizás sé lo mismo, pero las ansias revolucionarias parecen haberse ido. Ya no se trata de cambiar el mundo; ahora todo queda resumido en una pequeña huella. Es así como nace el archivo a partir de lo que antes era un borrador. El proyecto ha tomado conciencia de sí.

Todo ello no resta viabilidad a un posible cambio futuro. De hecho, lo único que define al espacio es el cambio sin freno, una fecha a la vez.

Vuelta

No quiero ser el que diga que las cosas van como pueden ir. Se me escapan las horas esperando que salgan por la puerta los minutos y me llame al móvil un titiritero con ganas de contratar a un nuevo personaje para su repertorio.

Hoy vuelvo al espacio anterior y no sé si eso que regresa es lo mismo que se fue. El problema es más grave de lo que parece, pues los nombres imponen identidades y el archivo acumula pequeños retoños que deben ser cuidados. Cada letra gira el cerrojo de una puerta puesta en un camino minado.

Un día quise verte a la cara y me encontré con el espejo. De más está decir que lo que vi no me gustó. Ahí había un nombre.

No sé si todo queda claro, pero un día me encontré con esos artefactos que parecían estar esperándome para jugar, tan lindos ellos. No supe qué decir. Quise poder hablar con las máquinas.

Un lugar llamado casa

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¿Y si el mejor sonido es el silencio? ¿Y si lo mejor que se puede hacer es callar?

Cusalidades aforísticas

aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa

aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa

aaaaaaaaeaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa

aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaoaaaa

aaaaaaaaaaaa

aaaaaaaaaaauaaaaaaaaaa

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1- El significado superpuesto al carácter predeterminado que se aísla del resto del conjunto que conforma su universo. Gracias por nada, pajuo.

2- Te vas cuando te digo lo que estaba en la punta de la lengua en el momento en el que abrías la puerta. Te vas para dejarme esperando que regreses, como aquella noche en la que llamamos al repartidor y tú quisiste salir a caminar. Me quedé solo con aquel paquete, luego de que habíamos sido ambos los que planificamos aquella entrega.

3- Recibir, al parecer, es el acto previo a los rituales mediante los cuales se conjunta un apartado aislado con el elemento lejano al que se le desea adherir. Aparear, aparear, aparear, aparear, aparear, aparear, aparear, aparear, etc. La repetición sin causa trae consigo la pérdida de significado.

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Los diccionarios son bonitos porque tienen reglas.

A mí me gustan las reglas porque lo dejan todo acomodadito.

Mi mami me enseñó a dejar la cama hecha todas las mañanas.

Me gusta mi cama; es chiquita y tiene un cobertor de Los Picapiedra.

El yabadabadú no sale en el diccionario, pero igual me gustan los diccionarios, no porque no salga el yabadabadú, sino porque son bonitos y tienen reglas, como la regla que me enseñó mi mami de hacer mi cama, con su cobertor de Los Picapiedra, todas las mañanas y, así, dejarlo todo acomodadito.

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Si-lo-gis-mo

Su-rrea-lis-mo

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Los lectores que se pasean por los bosques de la narrativa tienden a la búsqueda. Los autores que se adentran en los bosques de la narrativa tienden a la pérdida. Me pregunto si en esa correlación de fuerzas (una que se pierde y otra que busca) germina el verdadero significado de la experiencia estética en el terreno de las letras.

Me pregunto, también, lo que ocurriría si invirtiésemos los términos, si el autor buscase y el lector se perdiese. He ahí la transformación lógica de una supuesta experiencia estética que sólo tiene cabida en el terreno puramente académico.